Carta a Sus Majestades

Sus Excelentísimas Majestades, Reyes Magos del Lejano Oriente,

¿cómo les va todo? Hacía ya años que no les escribía y, si bien es cierto que siempre fui un tanto oportunista, escribiendo tan sólo una carta al año y (fíjense qué casualidad) siempre por las mismas fechas, diré también que lo hacía con verdadera ilusión e inocencia infantil.

Ahora, pasado el tiempo, me pongo en sus ilustres lugares y me pregunto: ¿Les ha cambiado el trabajo en las últimas décadas? A juzgar de primeras, diría que no: siguen trabajando una noche al año, que sigue siendo la misma.

Pero, ¿y las cartas? Ustedes llevan millones y millones de misivas leídas y, quizás, podrían decirme si se nota en la ortografía, expresión escrita o amabilidad en el trato, el deterioro de la enseñanza, los libros sin leer desplazados por la televisión, l mldito lnguag sms, etcétera. ¿Y los juguetes? ¿No se hacen un lío ahora que un niño les pide el MeapilasBot XZ/45-Q y no una pelota? ¿No temen equivocarse al llevarle el MeapilasBot XZ/42-P y  que el pobre niño se pille un berrinche? ¿No hubiese sido más fácil si pidiese un tractor de juguete? Ya lo creo que sí. Pero no se engañen, Sus Majestades, que la culpa no será suya.

Desde luego, Majestades, debe ser duro comprobar cómo, año tras año, algo tan sencillo como son las ilusiones de un niño se vuelve complejo y enrevesado, demasiado distorsionado por las interferencias del ambiente en que está sumergido. Pero no seamos catastrofistas, Majestades, que no es orégano todo el monte y si apreciamos que algo no es como debiera (a nuestro humilde juicio), es deber nuestro esforzarnos en que cambie, y no pararnos a despotricar sin más.

He de reconocer, Majestades, que cuando aunque dejé de escribirles no dejé, sin embargo, de esperar su llegada. La ilusión no era la misma, y los nervios ya se apaciguaron. Un poco, al menos. Ya dejé de levantarme el primero, a las 7 de la mañana, sentado en el sofá mirando lo bonitos que quedaban los regalos así tal cual los dejaron, para subir luego corriendo, cuando ya no aguantaba más, a despertar a mis perezosos padres, que siempre les costaba levantar. ¡Por una vez, era yo quien les despertaba, y no al revés!Pero ya lo dejé.

Más adelante, ya lo saben vuestras Majestades, no quise saber nada de ustedes, alegando lo que pienso desde hace ya un tiempo: que, sintiéndome lleno así tal cual estoy, no han de pararse Vuestras Majestades a fomentar un consumo fútil, del cual reniego. Pero me equivoqué en una parte, Majestades; y es que la ilusión que me inspiran, sigue ahí, aunque agazapada y austera, y a estas alturas, Majestades, yo también me siento su cómplice y paje. Así que, desde mi humildad e ilusión, Majestades, jugaré con ustedes aunque sea a mi manera, porque la ilusión ni se compra ni se vende, mal que les pese a los cuponeros de la ONCE.

Y, como no se me ocurre nada más que contarles, espero sólo que pasen unas felices fiestas, que disfruten haciendo su trabajo, y que, si ven a un tipo gordo vestido de rojo… bueno, da igual.

Se abriguen, que hace frío ahí fuera.

¡Estamos que lo tiramos!

El tiempo, me refiero.

Y es que, si bien yo me dedico a escribir esto aquí para que ustedes me lean, en vez de continuar estudiando el examen de economía del próximo lunes, en Madrid la peña hace una cola de 17 horas para comprar un móvil.

Si bien no es un fenómeno nuevo (PlayStationes, HarryPotteres y StarWarses vienen a mi mente), no deja de sorprenderme el poder cautivador de algo que es tan inútil y accesorio, y me pregunto qué es lo que mueve a estas gentes…

“Ser los primeros” – dirán. Claro, no serás el primero de tu clase, no serás el primero de tu departamento o en ninguna otra cosa que requiera un esfuerzo y una persistencia. Pero, aunque meses después ya no importe, por unas semanas serás “el primero” en tener algo deseado y serás reconocido por ello… Felicidades: eres el primero de una larga cola de consumidores compulsivos de cabezas vacías y carteras llenas.

Yo también lo soy. El que más el que menos, aquí nadie se escapa. Pero soy consciente de ello y contra ello me rebelo.

Ea, les dejo que hay una boda a la que tengo que asistir y, a renglón seguido, un examen. Me deseen suerte.

Qué se cuece

Por Milán nos cocemos todos, así a fuego lento y en nuestro jugo. Estamos probando las delicias del clima Milanés. Después de más de un mes lloviendo prácticamente todos los días, el calor húmedo y pegajoso de esta ciudad sin mar agobia de lo lindo, aunque no creo que por Cartagena la cosa sea mejor la verdad…

Por otro lado, se cuecen exámenes en el horizontes lejanos y no tanto. La entrega de trabajos y presentaciones ya pasó (casi, aún queda uno) y ahora toca leerse las bibliografías correspondientes para los teóricos.

Aquí también se cuecen habas, pero esto no viene a cuento

En un plano más personal, he de hacer una confesión: Mamá, lo he hecho. Me los he comprado.

No he podido evitarlo: estaban ahí y me llamaban. ¡Unos patines de tres ruedas como tres rosetones! Y que se quedarán conmigo hasta que el tiempo diga quién aguanta más, si ellos o yo.

Por el momento ya les he pegado unas cuantas carreras locas por éste Milán que preveo voy a descubrir más en el último mes que en todo un año (una cosa es pasear por calles grises y otra ¡desbarrar sobre asfalto!). Florian estuvo en Alemania hace un par de semanas y se trajo sus patines también… Resultado: dos tíos locos haciendo el cabra sobre ruedas.

Ya pagué peaje y en un par de caídas me dejé medio culo, el pulgar izquierdo dislocado (ya está mejor…) y en un último encontronazo con mi querido compañero teutón me dejé medio labio contra su dura cabeza germánica, causándome una herida que podría haber sido mucho peor de no ser por mamá Mireia y su tropa de colegas enfermeros/as…

Y es que el día siguiente de todos estos infortunios, Flo y yo (o lo que quedaba de mí) nos plantamos en Savona dispuestos a pasar un bello fin de semana, como ciertamente fue, en compañía de Mire y Emiliano que nos acogieron estupendamente. Allí nos quedamos hasta el lunes por la mañana, después de un intenso España – Italia en cuartos con 6 italianos, 5 españoles y un alemán (que iba con nosotros). Realmente genial.

Mañana, salvo catástrofe, tocará concierto de unos grandes como Elio e le Storie Tese en una localidad cercana. Aquí dejo una de sus perlas, cantada y recantada durante Il Giro que nos marcamos en Semana Santa, y que algún día contaré por aquí (Laura, Didac, Vane, ¡os echamos de menos! ¡Va por vosotros!).

Y mientras en el parlamento europeo…

…las siguen colando.

El Parlamento Europeo aprueba sin enmiendas la directiva de retorno de ’sin papeles’.

Total, ¿qué es un año y medio encerrado por buscar un futuro para tu familia?

Lamentable. De nuevo.

Dos tontos muy tontos

Bueno, quizás el Señor B. no lo sea tanto, pero de los oficios de las madres de ambos no dudo ni un momento (y que me perdonen las trabajadoras del sector por ofenderles).

Y Don Arbusto recuerda: “Todas las opciones están sobre la mesa”. Confío en que no le dé tiempo a jugarlas.

Nos la metieron

Jornada de 66 horas. Sin empujar con pan siquiera. Bueno, sí. Con pan y circo.

Y ni me lo esperaba.

Y no quiero pensar lo que vendrá después. O sí, pero no ahora…

Qué asco, ya no sé si quiero ver el partido, me siento estúpido.

Pane e circo

Acabo de terminar de ver el partido de Holanda-Italia. Tres (3) a cero (0). Y gracias. Vaya partidazo de los primeros, y qué tristeza de juego de los segundos… pero no diré más, los motivos que me empujan a escribir aquí son bien distintos (si bien, tienen que ver con lo anterior, está claro).

Y no es más que una pequeña reflexión, una duda, que quiero compartir con ustedes:

Hoy me iba a meter en la boca del lobo (o en el bar de la esquina, que es lo mismo) a ver el partido. Y no tenía claro cuánto iba a ser capaz de disimular una sonrisilla o un atisbo de emoción, por cada ocasión que tuviesen los holandeses, porque me despiertan más simpatía que los italianos. Ahora que lo pienso, hay muchas otras selecciones que me despiertan más simpatía. De hecho creo que son todas las demás, ciertamente.

El caso es que, cuando me disponía a bajar, Fede (compi de piso) me ha dicho que él y su chica iban a ver el partido por internet, que lo emitían directamente desde la Rai. ¡Grande! ¡Fútbol en casa! ¡Y con cerveza! (Sí, en el bar también hay, pero es más cara y no estás sentado en un sofá).

Pero mi verdadera sorpresa ha venido cuando me he enterado de que no sólo retransmiten los partidos de Italia, ¡sino toda la Eurocopa! Espera, espera, espera… ¿toda la eurocopa? ¿Gratis? ¿¿Y por internet?? Y entonces la parte de mi cerebro que no estaba ocupada pensando en el repaso que le estaban dando los naranjitas a los azulitos ha empezado a atar cabos.

¿Quién es el propietario de la Rai? ¿Y porqué esta eurocopa es gratis y el mundial de hace dos años (que Italia ganó) fue de pago? ¿No huele un poco a chamusquina? ¿No querrán metérsela doblada (de nuevo) a los italianos?

Pues no, nada de eso. ¿Y saben porqué? Porque los italianos le votaron. E Il Cavaliere dio al pueblo lo que quería: Pane e Circo.

Ahora bien, egoístamente digo: por lo menos el partido de mañana ya lo tengo resuelto

Y es que qué le puedo hacer, si me gusta el fútbol…

Carne de cañón

Ayer Flo y yo vimos Farenheit 9/11. Si no la conocen posiblemente hayan pasado los últimos cuatro años en un búnker antinuclear, o peor, en una burbuja (de las burbujas hablaremos otro día).

La película es un análisis que comienza en la noche electoral en la que Bush “ganó”, prosigue con los atentados del 11-S (9/11 para los anglosajones) y enlaza con las guerras de Afganistán e Iraq. Relaciones más o menos conocidas e intereses empresariales y personales que relacionan todos los hecho anteriores quedan al descubierto aportando datos contrastables. Esto último queda remarcado para los escépticos, si es que los hay.

En uno de los pasajes se explica que invadir Iraq no fue poca cosa, y que todos esos soldados que matan y mueren tan lejos de casa, que luego pasan a engrosar un frío número que repiten los medios de comunicación, (junto con el de sus víctimas) no son hijos de senadores, ni tienen un futuro prometedor en la tierra de la libertad y las oportunidades, precisamente.

Y ahí vino a mi mente, con toda su fuerza, la frase:

“Jóvenes pobres matan a jóvenes pobres,

mientras cuentan sus ganancias viejos ricos.”

Toma castaña. Es sólo un fragmento de una genial y desgarradora canción de Los Suaves, Ourense-Bosnia. Escuchadla con atención, independientemente de si os gusta o no el género, porque la de arriba no es la única frase genial que tiene.

Vaya esta entrada dedicada a todos los que justifican cualquier guerra, con la esperanza de que reflexionen sobre la irracionalidad que una guerra encierra.

+ Marina de Cope

Ya sé que prometí algo más alegre, y estoy trabajando en ello, palabra.

Pero la realidad sigue ahí, y yo no voy a ser quien la niegue… y Marina de Cope sigue ahí. Aquí un artículo interesante sobre el tema (gracias Jorge, también por la foto) del que extraigo lo siguiente:

La ejecución del proyecto urbanístico supondrá la destrucción directa de todo este acervo y el espectacular paisaje que forman, y, merced al pisoteo y a las rodaduras de los vehículos de las decenas de miles de personas que vivirían en este lugar, la afección a un área mucho mayor de ramblas, lomas, cerros, playas y roquedos. Esto, por no hablar de las infraestructuras de acceso (carreteras y viales) y su correspondiente tráfico, de las transformaciones físicas y la contaminación difusa generadas por la marina interior; y, por supuesto, de otro tipo de problemas ambientales, económicos y sociales ligados al urbanismo galopante y depredador que nos asola. Eso sí, todo ello manteniendo una actitud «extremadamente responsable con el medio ambiente» (Abellán dixit).

Y me aplico el cuento: MURCIA NO SE VENDE (¡pijo!)

Infinita tristeza

La ignorancia voluntaria, la ignorancia involuntaria; la prepotencia suma, bravuconadas, el endiosamiento. Los campos de golf en el levante español, el cazurrerío (vaya palabro) y el catetismo.

Los dos dedos de frente que faltan con frecuencia, una semana de lluvia en Milán y los meses interminables de sequía en Cartagena. Los trabajos entregados a última hora, los exámenes no superados, la sensación de vacío después de un año social en blanco.

El reguetón.

Saber que los años perdidos no volverán, las lágrimas en la lluvia que se pierden… el no saber escribir más allá de lo que piensas sin pensar más allá de lo que escribes; las ya manidas frases ambiguas, el no tocarte cada vez que quiera ni querer dormir separado porque me agobies. El egoísmo (el tuyo no, el mío, sólo mío), bueno, y también el de los demás.

Los recursos finitos y tener que dar gracias cada día por estar donde estoy, por cocinar cuando quiero y pasar hambre sólo si estoy vago. El analfabetismo ilustrado, los liberales y su mano invisible…

Y que hayan cerrado Rock FM, después de 18 años dando caña. Mi dispiace, italiani.

Va, para la próxima algo más entretenido, palabra.